Quante cose vorrei fare della mia vita, capiterà a tutti?
Ci sono giorni che ho quella carica dentro che mi affama di ogni cosa. In quei momenti mi pare impossibile il pensiero di dover morire senza aver imparato a ballare la sivigliana, a suonare l’oboe, a far danzare il diabolo davanti a un gruppo di turisti curiosi su una spiaggia di Goa.
Vorrei imparare a fare foto come un artista bohemienne dà vita alle sue tele sbirciando la Senna dalla Rive Gauche. Foto che trasformino il reale in quello che ci vedo io.
Vorrei imparare una ventina di lingue per chiacchierare con un pastore del Mali mentre il tramonto divora la terra di arancione.
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Non posso morire senza (o del disturbo da personalità multipla)
