C’è un attimo, dentro ai sogni che si fanno di notte, che una parte di te prende il sopravvento sul resto e decide il salto. Da un ponte, forse da una nuvola, a volte fuori dal letto o dentro un bacio.
Lí si apre una strada -e franano le altre. Lì ciò che sei si reinventa, quello che non scegli di essere muore.
C’era una notte fuori, piena di profumo, e una notte dentro, piena di domande.
Una fiaba: leggera, garbata, profonda.
Questo è “L’inverno dell’alveare” di Davis Bellucci. Un piccolo gioiello prezioso ben cesellato. Pieno di piccole chicche.
Per spiegarci meglio: da malata lettrice e grafomane quale sono, da sempre mi annoto brevi parti libri che mi colpiscono maggiormente, che mi fanno riflettere, che mi regalano fremiti di poesia. Le sottolineo a margine e poi le ricopio, nell’infinito file “citazioni”. Dico questo non per sottolineare il mio disagio mentale, ma per raccontare che da questo libro ho attinto una serie infinita di perle, riempiendo fogli di frasi rubate.
Riuscii a fare pace con quel posto, ma non passava giorno in cui cercassi attorno a me cose che non c’erano, proprio come la lingua che va a cercare i buchi dove hai perso i denti. E non parlo solo di vacche o di meli, è qualcosa di molto più profondo. Il tempo, per esempio. L’aria, l’odore che ha perché si respirano cose vive, l’erba e gli alberi e non so che altro, le creature della terra. I suoni, mi mancavano quasi tutti. […] Non mi ero mai accorto cos’era che mi teneva al mio posto sul pianeta terra: la colonna sonora. Quella, e il colore delle foglie, e cosa fiorisce nei fossi questa settimana, i piselli odorosi selvatici, o i fiori viola di vernonia o quelli gialli della verga d’oro. E stelle. Un cielo buio come il sonno, non questo coso dall’alone dorato, parlo di un nero da cecità. Per molti di noi è una medicina. Necessaria per il riavvio quotidiano.
(Barbara Kingsolver, Demon Copperhead)
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