Maggio: la semina delle zucchine, i primi giri in moto la sera, oppure a cavallo, riprendere in mano vernici e pennelli per rinfrescare i muri di casa. Tinte: bianco, salmone, petrolio. Poi si vedrà.
Quello che faccio: spostare oggetti da una parte all’altra.
Quello che dovrei fare: dare via, buttare, fare spazio.
Senza spazio le nuove piante non mettono radici.
Senza spazio non cresce nulla. Non le zucchine, non l’ispirazione, non l’agognata immobilità della mente.
Ci provo: preparo scatoloni che poi non riempio. Questo è un ricordo, questo può servire ancora. Questo lo butto domani.
Intanto arrivano spaventi che poi, per fortuna, passano.
Arrivano piccole delusioni, tristezze che al mattino evaporano.
Metto quelle dentro le scatole, mi dico, le mando al macero. Lì forse c’è qualcuno che saprà cosa farne. Forse si possono riciclare in sentimenti più docili – spleen, saudade, nostalgia di luoghi mai visti. (Hai presente quando ti viene in mente la tua infanzia, la tua giovinezza, e sono una stanza, un bosco, un cammino?)
Preparo i pennelli, davanti a un muro da riempire di colore la mente di sperde.
Seminare, tinteggiare, yoga: le mie piccole cure, in queste settimane.
Maggio è agli sgoccioli, tra le mille cose che non so fare, una la so fare bene, la so fare restando presente del tutto, sentendomi viva dall’alluce alla cima del cranio: ringraziare, ogni giorno, ogni ora, per quello che c’è.
